Luis Luchi (mezclaíto) Poemas

Relaciones de la Familia Chas con mi familia y la de los vecinos

Me gustaría empezar por ellos
para que no me duela tanto
por haber sido niño de acción
con los materiales del río de la luna,
de las obras en construcción
y los días calurosos en que se vivía
y no se dejaba vivir.
Hijos dilectos de la calle
consagrados a crecer
con los cuatro elementos
y la escarcha que congelaba el barro.
Allí se clavaron banderas invencibles
hacia todos los sentidos del paraíso
cambiando los trapos por zapatos
en los Incas y Triunvirato
para que Ramón el portero
nos dejara entrar en la escuela.
El Pampero que apagaba las mechas,
alumbrados a kerosén.
El agua que llovía de arriba
y de abajo cuando Pampa
nuestro río navegable
inundando los pozos ciegos
y los mates se tomaban con agua hervida.
El fuego rimaba con carbón,
los que después fueron árboles
crecían a la par de nuestra estatura,
dejándonos abajo,
reforzados con alambre
se convertían en cercos
para que cada familia
tuviera sus peleas privadas.
Bosque de cardos, abrojitos,
yuyos altos estimulando zoologías inclasificables,
cortina protectora de miradas curiosas
de su función de servicios y violaciones.
Cuánta, Dios, cuánta pureza, dios, cuánta.
Y cómo llegar grandes
apoyados en ladrillos de canto
señores Grosso Toscanos Avanti La Estrella
que en vez de convertirnos
en su mano de obra barata
nos tomábamos el tranvía siete
y volvíamos a veces de visita
y agitados y tarde
a los velorios de los abuelitos.

MA, USTÉ NO ERA PIBE.

¿No tuvo honda?
¿No se coló de los carros
no hizo gambetas
para molestar a la ciudad
que no apreciaba su gracia de vivir?
¿No espió allá por el tercer grado
el itinerario de las manos
modelando cuerpos en los rincones oscuros?
¿No robó canillas?
¿No se hizo la paja
en un concurso de velocidad entre veinte?
Ma, Usté no era pibe
En este mundo de porquería.

Todo a veinte, años después

(Poema muy largo)

El barrio aquí

                   igual

y nada

            una verja

la primera vez que toqué metal

la flor fuera del alcance.

("Amores y Poemas en Parque Chas", Ed. Gente de Bs. As., Bs. As., 2001)

Sic

Lo dicho dicho está,

inútil será borrarlo,

ése es mi deseo;

me siento caer y es cierto

y medio fanfarrón elijo el lugar.

El cansancio es dueño de mi cuerpo

y yo alegre escribo versitos de mi cansancio

tal cual soy excepto las hipocresías habituales.

No limpiaré nada,

dejaré a la lluvia generosa interpretarme.

De un montón de errores creció una montaña

y sentado en la cúspide

esperaba el crepúsculpo.

Faltaba lo principal,

No aprovechar la oportunidad de las ocasiones

para mejorarme.

No fuí pastor ni oveja

única posibilidad para un desarmado

y encima este maquinaje se me va de los dedos

con que acaricio.

("La pasión sin Mateo", Ed. Gente de Bs. As., 1976)

Momento poético 15

Mi mano,

lo más sensible mío,

mi mano, yo.

Mis ojos,

lo más sensible mío,

mis ojos, yo.

Mi tristeza,

lo más sensible mío,

mi tristeza, yo.

Nunca he recorrido

unos largos cabellos negros.

("El ocio creador", Ed. Stilcograf, Bs. As., 1960)

La cama caliente

Qué lindo en invierno

después de atravesar el día helado

rendido y frío

con ganas de besar y que me besen

encontrar las sábanas calientes y limpias

con vapor de mujer.

Qué lindo en invierno

y qué lindo también en el verano.

("La vida en serio", Ed. Stilcograf, Bs. As., 1964)

Octubre

Color de pureza en las flores

decisión de revoluciones.

El fresco temblor nocturno

distiende su contraído semblante

y sopla un chorrito de leche

para cortar la oscuridad cerrada.

El cielo tan alto como las estrellas,

la espalda húmeda

por el beso que ha puesto en mis labios

la noche de octubre.

Octubre,

mi mes de besos puestos en mis labios.

Las aromas ya se sienten;

están.Estoy impregnado de Octubres

buenos y malos y sin importancia

Soy Octubre jardín y cambiante,

mi piel es nueva, mi lamento es otro.

Comienzo el año en Octubre

porque soy jardín y cambiante,

Comienzo el año en Octubre sereno.

("Poemas de las calles transversales", Ed. Salamanca, 1964)

 CLASIFICACIONES

Ellos son malos

                                                                       egoístas

                                                                     perversos

                                                                 antisemitas

                                                            antinegros

                                                         superficiales

                                                     ignorantes

                                                 ahorrativos

                                             insidiosos

                                         cuenteros

                                     solitarios

                                  repulsivos

                              calculadores

                           fusiladores

                     propietarios

                sarcásticos

           mentirosos          

       sensuales

respetan los símbolos

pegan a los hijos

pegan a los hambrientos

pegan a los inseguros

pegan

          a los versificadores

          a los prosistas

acumuladores

escribanos

turistas

son y lo cuidan

son y no mueren

son y son viejos.

Saben calcular

saben lo que les espera

saben leer

saben pagar

saben.

Mienten a las esposas

mienten al fisco

mienten a los hijos

mienten a las amantes

mienten al médico

mienten.

Temen la muerte

en el hospital

en la cama

en el satélite

en las películas

temen la poliomielitis

temen al ajedrez

temen que ocurra lo que no esperan

temen.

Ellos son

                                                          ministros

                                                       jefes de policía

                                                    masculinos femeninos

                                                   ebrios a las seis

                                                 solitarios

                                             malos

                                          egoístas

                                       ambiciosos

                                     ignorantes

odian a los inquietos

a los inseguros

a los que dudan

a los que pegan fuerte

a los que no pagan

a los que no siguen

a los que no quieren

a los que leen

a los que dudan

no son dóciles

                                      la horca

no son canallas, fusilarlos

no son carneros, expulsarlos

no son propietarios, expulsarlos

no son incondicionales, expulsarlos

no son solitarios, aislarlos.

Ellos sobornan

                                                               televisión

                                                          revistas

                                                      diarios

                                                  cigarrillos

                                              cocaína

                                           preservativos

                                      comidas

                                   sueños de viajes.

Ellos sobornan

mantienen          bebidas

                        mujeres

                    vinos

                              y canto

pagan

                              Viena

                             pagan

técnicas sexuales de amor incondicional

                             pagan

las experiencias.

Compañeros: ellos mueren

                      no quieren morir

                      morirán igual

                      lo digo yo

                      en esta época de la

                      decadencia absoluta

                      del capitalismo

                      financiero imperialista

                      lo digo yo

                      que tengo un poema

                      completo preparado

                      sobre lo que somos nosotros

                      en esta época

                      del capitalismo

                                                    agonizante

                                                    decrépito

                                                    agonizante

lo digo yo y basta

soy responsable únicamente

ante mí

                           ante mi mujer que quiero

                           ante mis hijos

                           por quienes tiemblo

ante mis amigos

unos notables adolescentes crecidos

que son rebeldes

porque el mundo no les gusta

en cuanto les guste

firmarán mi orden de ostracismo

soy responsable ante el

                                      almacenero

a la vez bolichero

descendiente directo de los antiguos bolicheros que expendían

el alcohol xuando Juan Moreira, Martín Fierro, José

Hernández, Federico Wernicke, podían caer en cualquier

momento de sorpresa

ante el estado federal comunal provincial

ante el crepúsculo

que no sé bien por qué me persigue.

Responsabilidad

ante las mujeres que amé

y nunca se enteraron

las que se enteraron

y me rechazaron

las que vivieron conmigo

las que me acunaron

las que me delataron

las que me quisieron.

Pero sepan yo no como más

                                                  no  bebo más

                                                no lloro más

                                              no espero más

                                            no grito más

                                           no lamento más

                                         no quejo más

                                       no más

                                       bebo más

                                       bebo más

                                       bebo más.

Tango de música a lo lejos

¿Qué puedo aquí tan sólo?

Andante ma non troppo*,

afuera el carnaval ríe,

conglomerado e informe,

¿dónde podría toser sin hacer ruido?

música a lo lejos es lo que siento.

Voy a salir,

 me visto,

me falta elegir la careta,

silbo, aniquilo letras.

Todos los tangos del mundo

con todos recupilo…

solo de flauta,

doy dos o tres pasitos,

total nadie me ve,

no estoy tan mal,

la tos pasa,

sí estoy tan mal,

la música avanza a los lejos

siguen de largo por mi puerta

apago la luz,

mejor que no me llamen,

son muchos, se divierten,

buena gente sin hijos,

yo estaría con ellos, no ahora,

en otro momento,

cuando el otoño no de más.

El corzo, el carnaval,

las mascaritas,

música a lo lejos,

la hernia,

mi esqueleto en el trasluz,

un ósculo desentona recuerdos,

hay que salir a buscarlos.

Me palmeo a mí mismo,

sigo igual.

Me presta el mundo su ruido,

las despedidas,

promesas de ayuda.

Parece tarde jugarse,

Entre tanto, la comparsa pasó,

colombinas,

papel picado de versos,

por siempre soy andrajo,

vengo compadeciéndome a mí mismo,

muchas,

muchas ganas de llorar

*Acotación musical complementaria, que significa 'pero no demasiado'

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Lean y deslean

Neologismos amativos (remake en eras de remake)

Un neologismo hecho carne. Así caminaba Simón, con sus neológicas patitas, y sus neológicos pensamientos. No había parámetros para su ficción, ni existía la posibilidad de realidad dentro de su mente. Cierto día lo crucé por la Plaza Colombia, y yo sin esperar menos que un piropo, me gritó descaradamente “yo no tengo problemas léxicos y usted es estúpida” ; riendo tímidamente aligeré el paso y corrí al banquito, saqué el espejo del bolso marrón de cuero y con olor a aceitunas viejas, y me miré; todo estaba en orden, el brillo labial intacto, el rimel impecable, mis ojos sin lagañas, el maquillaje esplendoroso, pero había un pelo, un pelito ínfimo, una punta desgarradora escapada de un pinza, negro azabache, brilloso, mínimo, irritante, irritable, espectador de toda mi vida, y él sigue retumbando en mi oído “estúpida”, y noto que no tiene problemas léxicos, y vuelvo a mirar la patita de hormiga en el borde de mi labio superior, y me sonrojo. Tendría que haber corrido a mi casa a deshacerme de ese pelo, pero mis objetivos no tenían relación con aquella figura maliciosa de la mujer castigada. Quería seguirlo, quería saber dónde vivía, si estaba casado, cuántos hijos tenía, si le gustaba el vino tinto o el pescado; por qué me habría llamado de ese modo, apenas me conocía, apenas pudo ver mis piernas depiladas y mi caminar entre lo femenino y lo absurdo.

Permitiéndome seguirlo, lo seguí; él entró al edificio y yo detrás suyo; viajamos en el mismo ascensor pero él no me reconoció y le dije cordialmente “buenosos días”, me miró hostilmente y “buenas tardes”; y a qué piso va, no le contesté, de reojo seguía mirándome esa pelusita de gato, menuda y amenazante, en el espejo. Se bajó en el quinto piso y cerró la puerta del ascensor sin despedirse. Mientras tanto me dejaba llevar por el ascensor y a cada pasajero (porque para mí, todos eran pasajeros de ascensor y no me repliquen que cada cual viaja a su departamento; no hay tu tía, somos todos viajantes) le sonreía y me decía para mis adentros “cuánto viaja la gente en ascensor” y subir y bajar ya me daba lo mismo. Estuve tres horas de ese modo, hasta que finalmente una vieja llamó a la policía y me sacaron esposada del edificio con la carátula de “voyeurista en propiedad privada”; cómo era de esperarse, rápidamente salí de la comisaría y más rápido aún llegué a mi casa para deshacerme de ese pelo negro en el borde de mi boca y caer rendida a la cama luego de una tarde efusiva.

Su voz ronca había llamado mi atención, así que al otro día al levantarme asistí de nuevo al encuentro; me senté en el banquito esperando que pase pero no pasó. ¿Y si escuché mal? ¿Y si no me dijo estúpida? ¿Y si realmente me dijo estupenda? Sin respuestas me fui a casa, pero yo sabía muy bien que me había llamado estúpida y que además sabía de sus neológicos pensamientos, pero cómo lo sabía, él no lo sabía, por eso me dijo eso y por eso le hubiera agradecido a Carmiña toda mi vida por haberme hecho cruzar con el amor de mi vida. Fue ella la que me dio la información sobre el tipo de la voz ronca, el de los problemitas neológicos me dijo. Y amativamente sentí que su amor me correspondía y que la fluyencia de lo amativo en la vida de la feminosa corazonada, debía darme los buenos augurios para que él me ame tan pompulosamente como yo. De ese modo, día y noche me sentaba en el banquito esperando cruzármelo nuevamente, pero en dos semanas no tuve noticias de aquél y decidí emprender otra aventura al edificio del cual me habían echado. La suerte me acompañó y una llave prendida de la mano de un hombre de traje bizcoso, me dejó el paso libre. Tomé el ascensor con la esperanza de encontrarlo, le toqué el timbre y allí: él.

-¿Si?

-Soy Jazmín Castilla de Castilla la más vieja,  y lo amo

-¿Cómo?

-Locurosamente, espero que usted me quiera poseer entre sus brazos para desplegar la jugativa de los amantescos placeres de una enamorada mujer como yo, de usted mismo.

-No la entiendo señorita, pero pase, ¿quiere un té?

-Gracias, ¿tiene té verde?

-No; tengo té común o té de rosa mosqueta

-Rosa mosqueta, por favor

Esperé ansiosamente y aprecié su caminar neológico y sus movimientos neológicos y su piel blanca y su voz ronca y sus dedos cuadrados y su cabello que caía llovido en la esquina de sus hombros.

Me miraba extrañado, y no entendía, pero tomé el té y nos agradamos.

Le conté que lo había esperado todos los días en la plaza, y preferí no decirle que en ese momento me sorprendió su voz ronca y lo que me dijo; omití esa parte por cortesía y para mantener el ambiente romántico. Al terminar el té, se acercó con pan y queso y me ofreció un pedazo; luego del último bocado, perduró el silencio. Cruzada de piernas, tambaleaba mi pie derecho de un lado a otro, mordía mis uñas y además evitaba mirarlo pero ¿por qué?, ¿por qué no me decía de su problema? ¿por qué no me dejaba amarlo? Él rompió el silencio, se acercó a mi y me besó en la frente, luego se levantó, se echó la frazada encima y se acostó en el sillón de enfrente, buenas noches y comenzó a roncar. Del mismo modo me dormí yo también, no sin antes mirarlo, ver sus pestañas cortas barriendo la realidad (metaforando lo que sería: el hombre duerme), su índice temblando no sé debido a qué causa nerviosa, la boca abriéndose poco a poco, dejando tal vez un suspiro nauseabundo, un hálito de somníferos, o valium, las rodillitas tocándose, en la esquina de sus huesos puntiagudos se pegan, y creo que parece un niño, de cinco años quizá, mejor ocho. Me dormí. Al levantarme me di cuenta que había madrugado (es raro que yo madrugue, por lo general, me levanto tarde), el sol era ese sol mañanoso, una bola indefinida que aclarea toda la habitación, pero se borra; todo sol mañanoso finge destreza y petulancia, pero nunca abarca, y el calor no llega; y él no estaba- Simón, no estaba-. Entonces me senté, quizá venía, o se estaba bañando; pero me cansé de esperarlo, y fue al mes que recibí su carta: perdón, tuve que irme (cuestiones laborales); las cuentas están pagas, cuando regrese (calculo que serán dos semanas más), hablamos. Besos, Simón. Ahí me enteré de que se llamaba Simón y sufría mi primera desilusión con él; ni un día aguantamos juntos, se fue, sin aviso previo (¿existen los avisos imprevios?); pero la desilusión no fue mayor al amor; me quedé, le regué las plantas, mantuve su casa limpia y evité atender el teléfono. Las primeras noches me llamaba la madre y nene, nene, dame con el nene, y señora, no está, y me cortaba enojada y seguro me equivoqué de número decía antes de colgar furiosa; ahí decidí que sería mejor para nuestro porvenir dichoso, no atender más; si no atendía, mi futura suegra no iba a odiarme y además yo ya estaba sufriendo la neurosis de cualquier nuera.

Los días pasaban con tranquilidad y me sentía la mujer de; aún no conocía el apellido, pero por sus facciones, me imaginé un apellido italiano, Giacometti, Di Grazia, Di Nanni, di todo por él y no llegaba; me imaginaba sus hijos en mi vientre, levantando el índice como cuando lo vi dormir, diciéndome mamá; lo imaginé viejo, a veces me costaba imaginarlo, lo había visto tan poquitas veces que me confundía su imagen con otras. Una semana, nada, otra semana, nada; no venía y creo que había desistido de la idea de venir.

Finalmente llegó, y lo abracé, y lo besé y además sin querer me puse a llorar (sin querer, porque de haber querido, lo hubiese evitado).

-Te extrañé

-Jazmín, ehm, tendríamos que hablar, ¿no te parece?

-¿Hablar de qué?

-De nuestra situación

-Pero…hablarosamente no se solucionan las cosas; sufrí tu abandono ¿y vos crees que hablando se solucionan las cosas? No querido, yo seré buena pero no…

-No, no, ya sé; decía que…¿te vas a quedar a vivir acá?

-Porsupuestamente

-¡Está bien!

-Llamó tu mamá casi todos los días

-¿Qué le dijiste?

-Nada, tenía la voz irritaria de las madres que saben que el nene se casa

-Ja! ¿Qué?

-Ahora te reís, pero cuando me abriste la puerta ¡no te reíste! Bien que me dejaste                       pasar y bien que te dormiste sin problemas. Eso es íntimo, muy íntimo. Y yo creo que las relaciones de amor se construyen con la base de las acciones intimosas.

-¿Relaciones intimosas? ¿Íntimas, no?

-Sí, bueno; ¿ves? No te das a conocer; yo ya sé de tu problema

-Yo no sé de que hablas pero está bien, quedate; no tengo mayores problemas

-Te amo, Simón

A partir del día en que le dije te amo, dejó de hablarme; yo vivía con él, pero no sé si él conmigo. Dormíamos juntos y cada tanto sexualizábamos, pero ni una palabrita, después del sexo, a dormir, y después de dormir a regar las plantas. Me mantenía, ah sí, eso sí, nunca me faltó la comida, ni la ropa; también, cada tanto había reuniones, y los amigos me miraban raro, y la madre igual. Vieja bruja. Pero no señor, no me iban a agarrar a mí; lo senté y le dije que no más fiestas. Y ahí por fin, hablamos de nuevo, y se empezó a reír y dio un portazo que se escuchó hasta la otra cuadra; llegó borracho, y ahí sí que me habló, y me dijo loca, y después me besó y me acostó, cuando estábamos por llegar a lo mejor, me agarró del cuello e intentó matarme. El matamiento amoroso es un caso crítico en la sociedad de los días de hoy; por todos lados matan a uno, matan a otro y ojo que se aman, eh. Moradita quedé, y empezó a reírse fuerte y cada vez más fuerte y “estúpida”.

Me puse a llorar, me trajo los recuerdos de cuando nos conocimos; nunca le pregunté por qué me llamó así la primera vez, tampoco él sacó el tema.

Una noche despilfarraba alegría, y habló más que ninguna vez; me dijo que estaba enamorándose de mi y que me amaba locurosamente, y los matamientos también reivindican al amor y que la sexualización conmigo era hermosa y que olía como mi nombre, que jazminosamente se respiraba todo el aire de la casa desde el día en que yo llegué y que porsupuestamente yo estaba loca como una cabra. Y se fue y no lo volví a ver nunca más.

Con el tiempo –pasamos juntos ocho años- y con la ayuda de mi analista, aprendí que me estaba tomando el pelo y pude superar la frustración.

Ayer entré a la casa de Carmiña y la maté; le corté uno a uno los dedos, le pegué la boca con líquido multiuso, le saqué los intestinos, y después me acosté al lado de ella y me quedé dormida. Tenía cara de espanto.

                                          

y aunque jamás me saludés

Interruptus (yo también estoy a punto de reventar)

Chúcaro

Tienen tristeza las casas llenas de gente, que se dialogan, se entorpecen, beben y se abrazan. Lo más triste es que yo los miro y los comparto con la musiquita alta como para no llorar.

Negligencia

La brusca desaparición del par de ojos en los hemisferios de una cara, es esperable. Pero cuando se me olvide tu voz, será desidia.

. . . . . . . . . . . . . . . . .
 Cristo

No son admirables los locos; nosotros apreciamos nuestras organizaciones, aunque sean aborrecibles. Amamos la limpieza. Sin embargo, predicamos la poesía, el amor en plural y nos jactamos de una libertad tan pequeñita como nuestras ideas.

Suerte (Bukowski)

lo que está mal del todo
esto
es ver a la gente
tomando café y
esperando. los empaparía
de suerte. la necesitan.
la necesitan incluso más
que yo.

me siento en los cafés
y los veo
esperando, supongo
que no hay mucho más para hacer.
las moscas suben y bajan
en las ventanas
y tomamos nuestro café y
fingimos no mirar
a los demás. yo
espero con ellos.
entre el movimiento
de las moscas
la gente camina.

Prórroga

Un enredo y otro enredo y me enredo en tus bracitos lejos; y antes de irte me secaste la cara y tomaste con mi vino de la botella de todos, de yo bebo, tú bebes, nosotros bebemos, ellos duelen.

Un que nos extrañás mucho, que contanos, que vuelvas, ojalá, que entero o a pedazos, me entero que otra vez volvés la espalda a la madre y patria y por un que creo te nos quedás remoto, con toda esa sonrisa que ya no te tenemos un rato más y nos pedís; y nos crece el fuego porque ellos duelen.

Derogar

Anular la música, ¿cuántos discos? Todos. Los cuadros ¿cuáles? Todos. Guardarlos en una bolsa, esperar ahí en un costado que se llenen de polvo; mucho polvo, suficiente como para no reconocerlos. Las fotos; de chicos, de grandes, de viejos, del novio, de la tía, de los abuelos, ahí, ¿para qué? Esos gestos que se dieron, ¿caricias? En todas partes, en cada dedo, en todos los anillos, ¿anillos? Monstruos que constatan. Deshacerse.

Las canciones, las letras, la canciones, cuántas estupideces. La cena, qué rica la cena, qué maléfica, qué rito espeluznante. Mirarse a la cara con el tenedor en la boca y la mueca, la mueca condescendiente de la masticación compartida, y los estómagos digerir, cada uno a su ritmo, la papa. Fumar un cigarrillo detrás de otro, qué tic, el colmo del vacío después de cada comida, pero si comimos todos, igual qué vacío, tirar el humo al aire con tono desprevenido, esa extensión del dedo, familiar. Es tradición. Dejar de fumar.

Olores, nefasto. Anular el olfato también; recuperar la dignidad del recuerdo. La memoria limpia, el olvidadero de los infiernos de los buenos tiempos, que eran horribles también. Esa costumbre de habituarse a todo, con la cara tonta que ponemos cuando pasó media hora y ya hablamos el mismo idioma. Los negros, los blancos, los gronchos, mirá qué groncho, no se lava las zapatillas, mirá la mugre, mirá en la cárcel, qué desastre, se pegan, se violentan, ¿qué se indignan, manga de forros? Fascistas (palabrita de mierda) de su propia historia; perversos (otra palabrita de mierda) del reverso de cada sonrisa que ponen falsa como moneda de. Es linda, es hermosa, igual a. Tiene los ojos de. Es idéntica a. Similitudes, las aman. Saludá, poné buena cara. Es el día de. El día de la mierda. Todo eso: borrón y cuenta nueva.

No se puede. Soy. Intentando anular, recuperándome a cada momento de lo que ya fue mío -y uno no se puede deshacer de lo que fue suyo porque ya es tan pasado, tan nuestro, tan propiedad expropiada-, como tirar la mano para agarrar una mosca. Practicar. Sólo practicar. Y recibir nuevos besos para no olvidar lo cierto.

La petulancia del recuerdo no le basta para deshacerse de sí.